Dix ans sans toi

C'était le 24 octobre 2001.

Dix ans.

Cent vingt mois.

Environ trois mille six cent soixante cinq jours.

Bref, dix ans.

Dix longues années que tu m'as quitté déjà.

Les débuts galère sans toi, je les oublie petit à petit.

Je t'oublie complètement.

Depuis que je retrouve ma liberté de toi.

Au début quand t'es parti, j'ai cru crever.

C'était l'enfer.
Non c'était pire que l'enfer. 

Je n'arrivais plus à respirer.

J'avais oublié qu'il existait des demains, et des après-demains.
Je ne voyais que le présent et le présent était moche.
Je souffrais.

Je voulais que tu reviennes.
Mais en même temps je ne voulais pas.

J'ai ma fierté, un peu, tu sais.
Puis je suis une fille. Et les filles, c'est compliqué.

Et puis, au fil des jours, j'ai lutté.
Je me suis sevrée de toi.

J'ai retrouvé mes papilles, mes poumons.
J'ai surtout trouvé que les demains et les après-demains pouvaient être beaux sans toi.

Dix ans sans tabac.
C'est rien, et en même temps c'est beaucoup.
Enfin assez pour être souligné.

 A l'époque le paquet coûtait 22 francs 50 centimes.

C'était juste avant le passage à l'Euro.

Ciao Cigarette, tu ne me manques pas du tout.
Mais alors, vraiment pas du tout !